里，炭盆又生了起来。不是那种旺火，是暗火，炭块被灰裹着，慢慢渗着热。安安坐在柜台后的矮凳上，手里捧着那只修补好的怀表壳。表壳在炭盆的微光里，那道修补的痕迹泛着极淡的金属哑光，像一句被轻轻说出口、就不再疼的话。　　小满在整理一批新到的、印着大红“喜”字的搪瓷脸盆。盆子摞得很高，红釉在昏暗里，像一团团压着的火。　　这时，店门外，传来一种很特别的声音。　　不是车响，不是人声，也不是铃铛。是一种“沙——沙——”的声音，很有节奏，像粗粝的砂纸，在慢条斯理地打磨一块硬铁。声音不响，但很韧，能钻进耳朵里，挂住。　　安安抬起头。念一也放下了手里的蓝布小褂，侧耳听着。　　小满停下手里码盆的动作，朝门外看了一眼。　　“是老磨刀匠。”他说。　　门帘被一只枯瘦、发黑的手掀开。一个老人，佝...

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